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A voir absolument jusqu'au bout !!!

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bonjour Vicheya, ton lien me conduit sur le portail des émissions de canal, faut voir quoi ? désolé si je suis nul sur le coup

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Identité(s) nationale(s)
Écrit par Frédéric Amat


Le débat sur l’identité nationale, lancé en France par le ministre des charters, fait couler l’encre d’une presse hexagonale et internationale. Pourtant, la question n’est pas nouvelle.


Charles de Montesquieu, au XVIIIème siècle, ennuyait déjà les lycéens préposés au baccalauréat perse avec des considérations de cet ordre. C’est dire si le sujet sent le renfermé, pour ne pas dire le moisi. Quoi qu’il en soit, il est toujours bien utile de savoir reconnaître un bon Français d’un mauvais étranger. Ou l’inverse.

Ainsi donc, comment peut-on être Français ? Prenons madame Michu, habitante de Bitche, petit bourgade de Moselle qui fut tour à tour romaine, gauloise, allemande, française puis à nouveau allemande et finalement française ; avec un fort accent tout de même. Or, la Bitchoise de presque 50 ans ne s’est jamais posé ce genre de question. Dans son poste de téléviseur Samsung, elle regarde des émissions bien françaises comme Secret Story, Loft Story, Star Academy ou encore le Bachelor. Bref, difficile, pour madame Michu de Bitche de participer au débat parisien.

Par contre, la question se pose pour un expatrié au Cambodge. Perdu dans une culture qui n’est pas la sienne, entouré perpétuellement d’étrangers qui n’ont pas fait l’effort d’apprendre sa langue, l’expat’ a besoin de connaître les attributs qui le différencient des autres, ces étrangers nommés « locaux » avec lesquels il doit vivre au quotidien un calvaire nommé « choc des cultures » ! Un Français se définit donc au Cambodge par opposition à ce qui ne l’est pas. Pour mieux comprendre ce concept, il est utile de se poser une autre question : « Mais comment peut-on être Khmer ? »

La réponse par l’image : donnons un krama, un bol de riz et un autre de prahoc à un Français et observons. Ce dernier va utiliser le krama comme desserte de table ou « pour faire joli » sur son canapé. Il se peut qu’il s’en serve aussi comme d’un simple torchon pour essuyer la vaisselle, surtout si celui-ci ressemble comme deux gouttes d’eau à un torchon, en coton et à carreaux rouges. Ensuite, il va simplement appeler son chat et lui servir le prahoc et enfin, il rajoutera du lait dans le riz pour en faire un bon riz-au-lait, comme le lui a enseigné sa maman.

Prenons maintenant un béret, un bon camembert bien moelleux et une baguette de pain que nous offrons à un Cambodgien et observons la scène. Ce dernier va conserver précieusement le béret pour s’en servir de déguisement, surtout lors d’Halloween, la nouvelle coutume locale. Il va ensuite téléphoner à un ami Français de sa connaissance et lui dire qu’il peut lui vendre « un bon fromage qui pue » pour pas cher. Quant au pain, il est probable qu’il le coupe en deux et le garnisse de glace à la vanille – un dessert très prisé. Il se peut aussi qu’il s’en fasse un nom pain pâté, en khmer dans le texte, car il ne faut pas oublier que le Cambodgien d’aujourd’hui a, dans ses racines, quelques restes du bon vieux temps des colonies de vacances ; à l’époque où le Cambodgien était un bon Français tout comme l’étaient aussi les Vietnamiens, les Sénégalais et tout un tas d’autres étrangers à la couleur de peau originalement peu française, pourtant. C’est dire si tout change !

On le voit très simplement à l’aide de ces deux exemples, n’importe qui saura faire la différence entre un Français et un Cambodgien au Cambodge, même un ministre de gauche sous un gouvernement qui ne l’est pas. La question se corse avec un Cambodgien de France émigré depuis deux générations dans la charmante bourgade de Bitche et de surcroît métissé Chinois de part sa grand-tante. Lui, risque fort de venir jouer les exceptions qui confirment la règle et justifier ce genre de débat, en mangeant tout à la fois le pain, le fromage, le prahoc, le riz et se couvrir le chef du béret, surtout s’il perd ses cheveux (l’hiver est « persan » à Bitche), tout en enroulant le krama en guise de cache-nez. Il se peut également qu’en plus du français, il parle le khmer, le chinois et l’allemand. Pour peu qu’il ait épousé une Américaine alors qu’il faisait ses études de droit international à Yale, la question se pose alors de la couleur du passeport de leurs enfants. Ces derniers auront-ils besoin d’un visa pour venir visiter les temples d’Angkor, construits pourtant par leurs ancêtres qui, eux, n’était pas (encore) français ?

La question sur l’identité nationale n’est finalement pas une mince affaire, et pas forcément à cause de tous ces Français qui sont venus manger le riz des Cambodgiens. Dis-moi ce que tu aimes et je ne te dirais pas forcément qui tu es. Car une chose est certaine, quand on a goûté aux oeufs couvés accompagnés de prahoc, on ne peut plus s’en passer.

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- une chanson qui me rappelle mes gds parents:

- [sans compter celle qui serait interdite de nos jours :

Remarque, le gouvernement d'auj. me fait consciencieusement gerber.

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- J'ai retapé une partie de ma maison en ne faisant qu'écouter en boucle son vinyle, sorti en77 : "Place de ma mob" (avec Laisse béton,La chanson du loubard, Les charognards etc etc): mon entourage en avait ras le bol

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Il y a beaucoup de monde
Dans la rue Pierre Charon
Il est 2 heures du mat'
Le braquage a foiré

J'ai une balle dans le ventre
Une autre dans le poumon
J'ai vécu à Sarcelles
J'crève aux Champs Elysés

Je vois la France entière du fond de mes ténèbres
Les charognards sont là la mort ne vient pas seule
J'ai la connerie humaine comme oraison funèbre
Le regard des curieux comme unique linceul

"C'est bien fait pour ta gueule
Tu n'es qu'un p'tit salaud
On n'portera pas le deuil
C'est bien fait pour ta peau"

Le boulanger du coin a quitté ses fourneaux
Pour s'en venir cracher sur mon corps déjà froid
Il dit "J'suis pas raciste mais quand même les bicots
Chaque fois qu'y a un sale coups ben y faut qu'y z'en soient"

"Moi Monsieur j'vous signale que j'ai fait l'Indo-Chine"
Dit un ancien para à quelques arrivistes
Ces mecs c'est d'la racaille c'est pire que les vietmines
Faut les descendre d'abord et discuter ensuite

"C'est bien fait pour ta gueule
Tu n'es qu'un p'tit salaud
On n'portera pas le deuil
C'est bien fait pour ta peau"

Les zonards qui sont là vont s'faire lincher sûrement
Si y continuent à dire que les flics assassinent
Qu'on est un être humain même si on est truand
Et que ma mise à mort n'a rien de légitime

"Et s'ils prenaient ta mère comme otage ou ton frère"
Dit un père bérêt basque à un jeune blouson de cuir
"Et si c'était ton fils qu'était couché par terre
Le nez dans sa misère" répond le jeune pour finir

"C'est bien fait pour ta gueule
Tu n'es qu'un p'tit salaud
On n'portera pas le deuil
C'est bien fait pour ta peau"

Et Monsieur blanc cassis continue son délire
Convaincu que déjà mon âme est chez le diable
Que ma mort fût trop douce que je méritais pire
J'espère bien qu'en Enfer je r'trouverai ces minables

Je n'suis pas un héros j'ai eu c'que j'méritais
Je ne suis pas à plaindre j'ai presque de la chance
Quand je pense à mon pote qui lui n'est que blessé
Y va finir ses jours à l'ombre d'une potence

"C'est bien fait pour sa gueule
Ce n'est qu'un p'tit salaud
On n'portera pas le deuil
C'est bien fait pour sa peau"

Elle n'a pas 17 ans cette fille qui pleure
En pensant qu'à ses pieds il y a un homme mort
Qu'il soit flic ou truand elle s'en fout sa pudeur
Comme ses quelques larmes me réchauffent le corps

Il y a beaucoup de monde
Dans la rue Pierre Charon
Il est 2 heures du mat'
Mon sang coule au ruisseau

C'est le sang d'un voyou qui révait de millions
J'ai des millions d'étoiles au fond de mon caveau
J'ai des millions d'étoiles au fond de mon caveau

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J' veux qu' mes chansons soient des caresses,
Ou bien des coups d' poings dans la gueule.
A qui qu' ce soit que je m'agresse,
J' veux vous remuer dans vos fauteuils.
Alors écoutez moi un peu,
Les pousse-mégots et les nez-d'bœux,
Les ringards, les folkeux, les journaleux.
D'puis qu'y' a mon nom dans vos journaux,
qu'on voit ma tronche à la télé,
Où j' vends ma soupe empoisonnée,
Vous m'avez un peu trop gonflé.
J' suis pas chanteur pour mes copains,
Et j' peux être teigneux comme un chien.
J' déclare pas, avec Aragon,
Qu' le poète a toujours raison.
La femme est l'avenir des cons,
Et l'homme n'est l'avenir de rien.

Moi, mon av'nir est sur zinc
D'un bistrot des plus cradingues,
Mais bordel, où c'est qu' j'ai mis mon flingue ?

J' vais pas m' laisser emboucaner
Par les fachos, pas les gauchos,
tous ces pauvr' mecs endoctrinés
Qui foutent ma révolte au tombeau.
Tous ceux qui m' traitent de démago
Dans leur torchons qu' j' lirais jamais :
" Renaud, c'est mort, il est récupéré " ;
Tous ces p'tits bourgeois incurables
Qui parlent pas, qu'écrivent pas, qui bavent,
qui vivront vieux leur vie d' minables,
Ont tous dans la bouche un cadavre.
T't' façon, j' chante pas pour ces blaireaux,
Et j'ai pas dit mon dernier mot.
C'est sûr'ment pas un disque d'or,
Ou un Olympia à moi tout seul,
Qui me feront virer de bord,
Qui me feront fermer ma gueule.

Tant qu'y' aura d' al haine dans mes s'ringues,
Je ne chant'rai que pour les dingues,
Mais bordel, ! Où c'est qu' j'ai mis mon flingue ?

Y a pas qu' les mômes, dans la rue,
Qui m' collent au cul pour une photo,
Y a même des flics qui me saluent,
Qui veulent que j' signe dans leurs calots.
Moi j' crache dedans, et j' cris bien haut
Qu' le bleu marine me fait gerber,
Qu' j'aime pas l' travail, la justice et l'armée.
C'est pas demain qu'on m' verra marcher
avec les connards qui vont aux urnes,
Choisir celui qui les f'ra crever.
Moi, ces jours là, j' reste dans ma turne.
Rien à foutre de la lutte de crasse,
Tous les systèmes sont dégueulasses !
J' peux pas encaisser les drapeaux,
quoi que le noir soir le plus beau.
La marseillaise, même en reggae,
Ça m'a toujours fait dégueuler.

Les marches militaires, ça m' déglingue
Et votr' République, moi j' la tringle,
Mais bordel ! Où c'est qu' j'ai mis mon flingue ?

D'puis qu'on m'a tiré mon canif,
Un soir au métro Saint Michel,
J' fous plus les pieds dans une manif
Sans un nunchak' ou un cocktail
A Longwy comme à Saint Lazare,
Plus de slogans face aux flicards,
Mais des fusils, des pavés, des grenades !
Gueuler contre la répression
En défilant " Bastille-Nation "
Quand mes frangins crèvent en prison
Ça donne une bonne conscience aux cons,
Aux nez-d'bœux et aux pousse-mégots
Qui foutent ma révolte au tombeau.

Si un jour j' me r'trouve par terre,
Sûr qu' ça s'ra d' la faute à Baader.
Si j' crève le nez dans le ruisseau,
Sûr qu' ça s'ra d' la faute à Bonnot.

Pour l'instant, ma gueule est sur le zinc
D'un bistrot des plus cradingues,
MAIS FAITES GAFFE !
J'AI MIS LA MAIN SUR MON FLINGUE !

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Quand l'Hexagone est sortie, les khmers rouges prenaient le pouvoir !

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L'Hexagone est malheureusement encore d'actualité ! Merci Robin !
Lors de sa dernière tournée Renaud a changé quelques paroles. allemand a été remplacé par flamand, Santiago par Bogota, 50 millions par 60 millions ...
qu'ils sont gouvernés par des cons et non des pions...
Quand l'Hexagone est sortie, les khmers rouges prenaient le pouvoir !

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Nadine Morano est "pieds-noirs", je crois ?

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